Poll Results
No votes. Be the first one to vote.
Lost your password? Please enter your email address. You will receive a link and will create a new password via email.
Sorry, Please login to ask question.
No votes. Be the first one to vote.
⭐⭐⭐⭐⭐
Как бросить пить?!
Смотри здесь!
Написал на клочке бумаги:
“Я ее не забыл…”
Это было так давно, что никто не поверит, Что когда-то был таким, как этот глупый мальчик. Он любил играть в войнушку, он любил ходить в кино… И в тетрадке, вместо “папа” он писал “мой папа”. Все закончилось вчера, и теперь он не вернется. Вспоминает иногда, но уже не оглянется. А когда придет домой с работы, то, конечно, все забудет, Потому что больше не любит, потому что не волнует. Позабыто все давно, и уже давно не важно.
Разрывал себя на части, расплескав в крови вино.
И когда ему казалось, что уже не выжить, Он сжимал в ладонях пальцы, чтобы не сойти с ума. И на грани этой боли он был готов быть сильным. Но вот только он не видел, как его судьба Замыкает круг за кругом, оставляя путь без смысла. Как бы ни было мне больно, я не хочу назад.
Отыскал меня в толпе, как будто бы во сне.
Он кричал мне вслед:
“Не надо, не беги ко мне!
” Он хотел лишь одного:
вернуть меня к себе. А потом увидел он, что я уже не сплю. Что я просто так стою и о чем-то говорю. И тогда он закричал:
“Я все тебе прощу!
Я тебя не отпущу!
“… Но я даже не могла сказать ему, что люблю. Это слово мне всегда казалось пустым и пустым. Мне казалось, что оно означает лишь одно:
Ты меня никогда не любил… но если б ты любил,
Выводил на белом поле:
“Я люблю тебя, не бойся…”
Он писал, ломая пальцы, и писал, пока не сбился, И писал, срывая голос, о любви, а не о боли. А потом, изнемогая, он лежал, к стене приникнув, Из последних сил сжимая кисть в руке своей бессильной. И, казалось бы, нелепо, как же это все нелепо!
Но он верил в силу слова, и он верил, что он сильный. Что, стирая кровь с ладоней, он оставит в мире след… Только вот к нему однажды постучалась смерть.
Написал на клочке фляжки:
“Ты прости меня, детка,
Что я снова ушел в море, в этот рейс – не последний, И что ты не дождалась, не пришла ко мне в гости…” А потом, через год, он вернулся домой, и с ним Прилетела, как птица, она, но уже не одна. А потом в горячке белой он рукою неумелой– ЗА ГРАНЬЮ КОНКУРЕНЦИИ. А когда он зашел в дом, где когда-то был счастлив, Он увидел в окне ее, и она была одна. Он вошел, а она все сидела за старым столом. В первый раз она его не поприветствовала, Не сказала, что рада, и не протянула руки.
Написал письмо ей, в общем то, как другу, но не другу,
И письмо это, на листке бумаги, разорвал в клочья, Потому что не хотел быть другом, потому что он был дорог. А потом, когда пришла зима и зима холодная, Он напился, закурил и сел за руль. Он тогда не знал, он не мог понять, что случилось с ним, Но он понял, что тогда он был с ней вместе, и не с кем-то. Он не видел, не слышал, не понимал, не чувствовал, Что с того момента, как он сел в машину,
Отыскал в кармане куртки сигарету и спички.
И на кухне закурил, забыв про то, что сам он лишний. А потом в душе остыло, и по телу дрожь прошла. В голове же только ветер, лишь одна лишь пустота. На столе пустая кружка с недопитым молоком. За окном сгущается вечер, словно серая туча. Он сидит, не отрываясь от экрана, ни о ком не думая, Ни о чём не беспокоясь, просто смотрит в пустоту. Лишь в груди сжимается сердце, в голове лишь мысли, Что он не сможет больше ничего вернуть.
Вырвал сердце из груди, как кинжал, что не достать.
И, с улыбкой кровожадной, словно демон, он хохочет, Не замечая, как душа улетает в небеса.
Вдруг нащупал пульс и понял, что судьба его светла.
На груди его любимой, что когда-то безраздельно Ему сердце отдавала, на груди его была. И теперь он в этом мире, где от счастья нет лекарства, Где от боли не укрыться, но укрыться есть где есть, Он лежит, как будто в трансе, от бессилия качаясь. В его сердце – только нежность. А в душе – её лишь честь. Это было так внезапно. Он не знал, что будет так, Что она не сможет больше, не захочет – быть с другим.
Задыхаясь, написал:
«Я от тебя устал».
И на месте сфинкса в парке мраморная дева Встала, словно ни при чем, и как-то сразу замерла. А потом в беззвучной боли он сходил с ума в неволе, И по стенам ползали тени, и была она Лишь в его воображенье, но он ее не трогал. Он считал себя преступником, а она – его. Так они стояли молча, и никто не видел боли, В этом замкнутом пространстве, в этом страшном сне. И от счастья он не смел даже улыбнуться воле, Но в ее глазах, как в зеркале, видел он себя.
Разрисовал ей губы, и щеки, и глаза.
А потом в ночи бессонной он шепнул ей:
“Боже, боже мой!
Что же я наделал?
Что я сделал с тобой!
” И она заплакала, и он ее поцеловал. И как тогда, на палубе, он ее обнял. Он спросил:
“Ты плачешь, милая?
” “Я плачу, дорогой, Как же мне не плакать, если все это со мной!
” Вот и все, что было. Вот и всё, что будет. Так зачем же, Господи, я так тебя люблю?
Почему я плачу?
И зачем я тебя целую?
Отпусти меня, мой мальчик. Я тебя отпущу
Положив ее на сердце, стал писать стихи.
В них тоска его души о любимой девушке, О которой он мечтал, не зная, что она ушла. И он написал, что любит и страдает, Не понимая, что теперь он потерял. Она ушла, и это ему не снится, А он все равно в стихах ее назвал. Так сильно было чувство в нем, так нежно, Что даже сердце от любви его болело. А потом в горячке белой он рукою неумелой– ПРОВЕРЕННЫЙ. Но он не знал, что с ней уже не будет Он не узнает, что ее он не нашел.
в
ползали
я
но
общем